Cliché de famille

Comme tous les matins, Irène se levait, mettait son peignoir, refaisait son lit et sortait de sa chambre.

Comme tous les matins, elle descendait le grand escalier de marbre décoré d'un tapis en velours rouge devenu pourpre avec l'âge.

Comme tous les matins, elle saluait son majordome qui lui amenait le petit déjeuner, repas sacré du matin, son journal et son courrier.

Contrairement aux autres matins, elle vit une lettre de sa fille. Sa fille ... Cela faisait maintenant 4 ans qu'elle était sans nouvelles. Non pas que celle-ci n'essayait pas de reprendre contact avec sa mère restée seule dans sa grande demeure. Mais Irène, reniant sa seule enfant refusait toute approche. Cette dévergondée avait simplement bafouer les règles de la bienséance.

L'histoire avait débuté il y a cinq longues années. A ce moment là, Irène vivait seule avec sa fille, Marie-Joëlle, le père de celle-ci, Jean-Charles, étant décédé quelques années auparavant lors d'un tragique accident. La noblesse coulait dans leur sang. Marie-Joëlle, étant adulte, n'avait plus de précepteur pour l'éduquer mais devait continuer à apprendre à se comporter de manière appropriée pour une jeune fille de ce rang. Sa mère cherchait dans les domaines des alentours un jeune homme bon et de bonne famille qui accepterait la main de sa fille. Il lui fallait une descendance importante pour faire vivre sa lignée.

Lors de l'hiver, la demeure eut quelques problèmes d'électricité. Encore instable à ce moment, c'était un problème récurrent. L'électricien venait souvent. Et avant qu'Irène ait pu y comprendre quelque chose, Marie-Joëlle s'était entichée de l'homme en salopette. Leur amour caché avait duré, grandissant de jour en jour. En les voyant revenir à deux, Irène comprit ce qui se tramait dans son dos. Elle les sépara et enferma sa fille, en essayant en vain de lui expliquer qu'une famille aussi noble que celle-ci ne pouvait sortir avec un homme du peuple. Le soir même, Marie-Joëlle s'enfuit et parti épouser l'homme qu'elle aimait éperdument.

C'est dans cet état d'esprit qu'Irène prit l'enveloppe entre les mains, reconnaissant l'écriture caractéristique de sa fille. Généralement elle aurait déchirer directement cette lettre sans chercher à en savoir plus. Mais, cette fois c'était différent. Était-ce le poids exceptionnellement léger du courrier ? Ou bien l'écriture étrangement tremblante ? Ou une simple intuition ? Quoi qu'il en soit, pour une fois elle décida d'ouvrir l'enveloppe et d'en sortir le contenu. Pas de lettres manuscrites, pas de carte de vacances, rien de tout ça. Mais quelque chose de plus important encore. Une unique photographie.

On y voyait Marie-Joëlle, changée depuis ces 4 ans mais ce sourire si personnel, cette façon de regarder l'objectif. Même dans une photo en noir et blanc, reconnaissable entre toutes. A ses côtés son mari, tout sourire lui aussi. Celui-ci n'avait aucune importance aux yeux d'Irène. Dans les bras de Marie-Joëlle, un enfant. Il devait avoir 6 mois. Ses yeux, les mêmes que Jean-Charles, percèrent le cœur meurtri de la vieille veuve, s'apprenant grand-mère. Elle trouva derrière la photographie une adresse.

Comme tous les matins, après avoir lu son courrier, Irène alla s'habiller. Le reste de la journée allait être très différente des autres...

Notre histoire commence dans la gare de Bruxelles central. Là où les distributeurs ont leur propre vie le soir, quand personne ne peut les voir. Celui du GB express, Marcel était le prince de cette zone où chacun peut rouler en paix. 

Notre héros s'appelle Roger, il distribue des paquets de chips. Il fait très bien son boulot ! Il rend la monnaie juste, ne coince jamais un paquet et il est toujours rempli. Personne ne s'est jamais plaint de lui. 

Il avait une très jolie fiancée, Lynda. Celle-ci distribuait du soda. Elle était capricieuse et se sentais toujours trop ballonée. Elle voulait donc faire régime. A cause de cela, on ne trouvait que des boissons light et de l'eau dans son ventre. 

Ils vivaient tous les deux dans une cage vitrée de la voie 14. Un petit foyer sympathique mais souvent bondé les jours de pluie. Roger et Lynda s'aimaient plus que tout. Ils étaient les distributeurs les plus heureux en amour qu'il m'ai été donné de voir, même si j'ai peu d'objets de comparaison.

Un jour lors d'une soirée mondaine (affiche Coca-Cola obligatoire) dans le grand hall, Lynda fit un court-circuit, sans doute à cause du manque de sucre. Elle passa trois jours en réparation durant lesquels Roger en profita pour faire les fêtes que Lynda apprèciait peu. Il vendit même du J&B ainsi que du William Lawson en espèrant que sa femme ne l'apprenne pas.

Quand elle revient, elle était très faible car ses médecins avaient dû beaucoup chipoter dans ses fils si fragiles. Roger était aux petits soins pour elle. Il était tellement préoccupé par la santé de sa chérie qu'il lui arrivait de rendre le mauvais objet à ses clients. Lynda, elle, avait arrêté son régime et s'n mêlait les tuyaux de plus en plus souvent.

Au bout de quelques semaines, elle n'allait toujours pas mieux. Elle repartit en réparation. Elle envoyait des messages à Roger tous les jours, puis tous les deux jours, etc. Il faisait son travail en attendant, espèrant le retour de sa bien-aimée. Un jour, n'en pouvant plus, il fit semblant de ne plus fonctionner afin qu'on l'envoie en réparation. Cela énervait Marcel, mais rien n'y changea. Au bout d'un moment, on l'y envoya enfin et il retrouva Lynda.

Ils étaient tous les deux tellement heureux de se revoir ! Elle lui expliqua qu'elle ne savait plus envoyer de messages à cause des fréquentes opérations. 

Forcèment, les réparateurs ne trouvèrent rien chez Roger et ils le ramenèrent à la gare centrale. Il était déprimé. Dès que quelqu'un revenait des réparations il courait lui demander des nouvelles de son amour.

Hélàs, elles n'étaient pas bonne et Lynda ne guérissait pas. Bizarrement, elle n'était plus la seule à partir si longtemps en réparation.

Un jour, Roger cherchait quelqu'un qui en revenait, même si il n'y croyait plus beaucoup. Il trouva un bon ami à lui. Un des rares qui était honnête avec lui. Habituellement on lui disait que sa Lynda sortirait bientôt. Mais c'était faux. Son ami Gérard, un buveur de bière principalement mais tout de même incroyablement fidèle et juste, lui avoua qu'il avait entendu une discussion entre deux techniciens. 

Il y avait trop de distributeurs dans la gare et l'argent manquait. Ils profitaient des machines qui cassaient souvent pour diminuer le nombre. 

Roger devina que sa bien-aimée ne reviendrait pas.

Quand il eu une idée ! Il demanda un peu d'aide à Gérard, depuis tout les deux ne rendent plus la monnaie pour pouvoir récupérer de l'argent ett sauver Lynda. En plus comme cela, on les envoyait souvent en réparations et ils pouvaient se voir.

Si un jour vous allez dans la gare, sur la voie 14, pensez-y, à l'histoire de Roger le distributeur.

Depuis toujours, nous devons vénérer les Dieux. Contrairement a d'autres peuplades qui prient des divinités invisibles en craignant leurs courroux, nous connaissons et voyons les nôtres au quotidien. Ils se tiennent là, si différents de nous, sur deux pattes, sans fourrure (ils ne craignent sans doute pas le persistant froid de l'hiver). Ils nous offrent la pitance et parfois leurs royales caresses pour montrer qu'ils sont fiers de leurs sujets.

Pour les remercier de ce qu'ils nous accordent, nous leur offrons des sacrifices. Il faut d'abord trouver la créature adéquate. Pour recevoir la boisson sacrée de couleur pâle, ce sont les petites grises à long-nez. Tous les honneurs nous sont offerts lorsque nous presentons ces drôles de bestioles ayant la capacité de braver le ciel, ce sont les plus coriaces. Ensuite, le choix étant fait, il nous faut l'attraper, la fatiguer, jusqu'à ce qu'elle tombe inerte.

Enfin, arrive l'étape cruciale, l'offrande. Nous portons dans notre gueule le sacrifice divin pour l'amener sur le lieu de rituel, à l'entrée de leur demeure. Chaque clan a un sanctuaire avec son autel à l'entrée, souvent de couleur brune avec des motifs inscrits dessus, dans le langage des Dieux. Nous apportons notre don sacré et le posons délicatement sur ce lieu sacrificiel. Nous achevons le rituel en tuant la victime, souvent d'un coup de mâchoire dans la nuque.

À partir de là chacun a le choix, soit partir laissant les dieux apprécier le sacrifice, ils décideront de l'utilité du présent, soit rester et entamer des litanies mielleuses jusqu'à ce qu'ils daignent apprécier notre offrande. Cette dernière option peut être dangereuse si le cadeau sacré n'est pas au goût de la divinité appelée. Mais, généralement, nous sommes félicités et recevons notre récompense.

Ainsi nous perpétuons cette tradition de chasse et de religion au travers des générations.

Pour nous, les chats, cet autel est sacré et mérite notre plus profond respect.

Pour les Dieux, les humains ce n'est qu'un paillasson.